Et encore un excellent groupe australien, un.

Malheureusement supplantés au panthéon des groupes légendaires par leurs grands frères d’ACDC, les Angels n’en ont pas moins marqué durablement les esprits au pays des Wallabies. Il n’est d’ailleurs pas rare, aujourd’hui encore, d’entendre dire que la troupe de ce petit agité de Doc Neeson pouvait faire la nique à celle d’Angus Young.

Auteurs d’un punk-rock populaire tour à tour rageur et bon enfant,  les Angels étaient doués d’un sens mélodique à l’immédiateté redoutable. Avec une énergie à déplumer un kookaburra, un frontman déchaîné et un lead guitariste énigmatique et impassible (Rick Brewster est au groupe ce que Entwistle était aux Who : la force tranquille) : il n’en fallut pas plus pour déchaîner les passions. Il faut dire aussi que le public australien est friand de bonnes décharges high voltage  (le punk est d’ailleurs quasiment né en Australie avec les Saints de Chris Bailey…). 

S’il fallait ne garder qu’un morceau de leur répertoire, pourtant bien fourni, ce serait sans doute « Am I ever gonna see your face again ? ». Premier single du groupe, première baffe. Les paroles sont joliment banales (« quand te reverrais-je, pays merveilleux ? », en gros), et pourtant, le morceau à une histoire singulière : s’il ne remporte qu’un succès d’estime à sa sortie en 1977, il cartonnera en 1988 dans une nouvelle version live, tirée de l’excellent « Live Line ». La faute, fait suffisamment rare pour être signalé, au public qui spontanément ce soir-là se mua en chorale pour agrémenter le refrain originel d’un  « No way, get fucked, fuck off ! » extatique et totalement inédit. Par « inédit », il faut ici comprendre : « dont même le groupe ignore l’origine » ! 

Qui a lancé le mouvement ? Personne ne le sait vraiment, même si Doc Neeson dévoila 20 ans plus tard un coin du mystère en citant le DJ d’un petit club du Queensland. Toujours est-il que cette petite taquinerie deviendra une sorte de slogan à la cool typiquement australien, un « casse-toi de mon nuage » qui se refile depuis de génération en génération chez des australiens friands de slag en tout genre.

Point d’orgue de tout concert des Angels après « Live Line », le « No way, get fucked, fuck off » faillit disparaître de la scène en même temps que son porte-parole : Doc Neeson, victime d’un sérieux accident de voiture, jette l’éponge en 99. Il faudra attendre 2008 pour revoir à nouveau sa bouille exorbitée sur scène.

Malgré toutes les vidéos live du groupe disponibles sur internet, aucune ne reflète vraiment l’ambiance « fuck off » de « Am I ever gonna see your face again ? » à la grande époque du groupe. Il faudra donc se contenter de ce petit montage sur la version « Live line » de la chanson.

En compensation, ne pas hésiter à se jeter sans modération sur les autres incontournables du groupe : "Mr Damage", "Into the heat", "Marseilles" (notez la petite allusion à ACDC à mi-chemin !)… C'est du live, ça s'excite, et c'est de 83. Que du bon.

Poursuivons notre petit tour d’horizon des pilleurs d’images avec quatre formations qui n’ont pas choisi de faire dans la grosse déconne.

On commence avec Rod Stewart, qui demeure sans doute, rappelons-le, le plus grand chanteur R&B blanc à avoir traîné ses guêtres de par nos contrées (allez… à égalité avec Steve Marriott).

En 1975 sort "Atlantic crossing", sixième album solo qui lui vaut un petit succès pas dégueu grâce au carton "Sailing". Le brave Rod en tire quelques leçons essentielles pour son album suivant, "A night on the town" (1976) :

1) Quitter définitivement ses Faces de compères, désormais devenus plus encombrants qu’autre chose (un peu comme quand le beau gosse de la bande lâche ses potes enivrés pour finaliser sa conquête d’un soir, oui, c’est à peu près ça)

2) Ne plus sortir que des ballades en singles : ça plaît aux filles qui adorent dilapider ainsi un pouvoir d’achat acquis de haute lutte après quelques années de féminisme acharné. A l’occasion de l’année de la femme (1975, selon l’ONU), Rod fait la paix avec ces demoiselles, et remporte le gros lot avec "Tonight’s the night" et “First cut is the deepest” (originale de Cat Stevens).

3) Ne pas réitèrer la douloureuse faute de goût de "Atlantic crossing" au niveau de la pochette : gageons que malgré son amour du glam, le chanteur s’en mord encore les doigts, de celle-là. Sur "A night…", Rod s’offre carrément la place centrale du "Bal du Moulin de la Galette" (Renoir, 1876). Ambiance guinguette de Montmartre, canotier, et galoche sous les tonnelles, voilà de quoi faire palpiter les rêveries bohèmes des jeunes filles en fleurs...

Rejoignons maintenant Joni Mitchell au milieu des années 90. Sale temps pour la songwriteuse qui, depuis 1979, s’est pris pas moins de 4 gadins commerciaux consécutifs. Trop militante, trop en rogne après tout et tout le monde, la politique, les médias, l’ignorance et l’inculture généralisées, en bref… pas assez MTV pour les années 80.
Mais Joni n’est pas du genre à se plier aux exigences avilissantes de l’industrie musicale. La preuve, madame Mitchell, qui se déclare avant tout peintre, ne vend pas ses toiles, ceci afin de ne pas laisser corrompre son Art.
Intègre, la Joni.
Battante, également : en 1994, elle persiste et se lance contre vents et marées dans l’élaboration d’un nouvel album, son 17ème. Comme si ça ne suffisait pas, elle rompt avec son mari de 12 ans pendant l’enregistrement.
En résulte "Turbulent Indigo" qui dépeint à peu près tout ce qu’un bout de femme meurtrie peut accumuler comme tristesse et amertume.

Si l’on résume : "Joni = Van Gogh = le génie"   versus   "tous-les-petits-jeunes-qui-débutent-et-qui-font-de-la-merde-mais-qui-vendent". Un peu prétentieux, un peu vain aussi, mais mine de rien, le sujet est toujours d’actualité. D’ailleurs, selon une autre interview de la belle, son responsable de label lui aurait avoué :

"Joni, les temps ont changé. Nous ne sommes plus que des marchands de voitures. On en vend des mignonnes et on en vend des puissantes. Mais ce que tu proposes est l'oeuvre d'un génie. Et ça, on ne sait plus le vendre. "
(Télérama n° 3032)

Heureusement, l’humanité, même tardive, sait parfois récompenser ce génie tant loué. A l’inverse de Van Gogh, Joni Mitchell bénéficia d’une reconnaissance pré-posthume grâce à "Turbulent indigo", double fois Grammy awardisé.

Toujours dans la mouvance "Gilette trois lames", poursuivons avec Flat Eric que l’on retrouve en bien mauvaise posture sur «"Lambs anger", nouvel album de Mr Oizo.
Tout le monde se souvient de Flat Eric, cette petite poupée de chiffon jaune qui headbangait pour les jeans Levi’s en 99. Remisée au placard pendant quelques années, voilà que la sympathique mascotte reprend du service… à ses risques et périls.
Rien que le titre, déjà, "Lambs anger"… Désolé mais ça sent le Clarice Sterling et le trip psychopathe à plein nez cette histoire. La pochette confirme nos soupçons : l’ami Eric est décidément dans un bien sale pétrin, à deux doigts de se faire taillader la prunelle par un barbier tête-en-l’air.


Certes, il est commode d’arriver après la bataille pour affirmer que le drame était prévisible. Pourtant, dans ce cas précis, les indices annonciateurs étaient légion. Depuis plus de dix ans, Quentin Dupieux, le "marionnettiste" de Mr Oizo, est connu des milieux autorisés comme un cinéaste attiré par l’absurde, le non-sens, et peut-être bien aussi le thanatisme (et hop ! un néologisme de Jonathan Littell ; vous admettrez que ça fait classe de faire côtoyer Flat Eric avec un Goncourt dans le même article).
En bref, Quentin Dupieux, c’est le genre à rêvasser sous la couette comme tout un chacun devant les œuvres fétichistes de Cronenberg ou les délires insensés de… Buñuel, son maître à penser. Rien d’étonnant, donc, à ce qu’il emprunte au pionnier du cinéma surréaliste le fameux supplice d’intro d’"Un chien andalou" (1929) pour taquiner sa propre création.


On aurait quand même tort de prendre le simulacre de torture à la légère. Un homme capable de réaliser "Steak", avec Eric et Ramzy, étant par définition capable de tout, il y a fort à parier que derrière le clin d’œil à Buñuel se cache une vraie menace : « Si Mr Oizo fait pas plus d’entrées que « Steak » : zip ! Je coupe ! »

On conclura pour cette fois avec une bizarrerie dénichée à Pékin, dernière parution d’un groupe chinois assez populaire en son pays : New Pants. L’album s’appelle "Equal love ", et la pochette s’inspire du "Cri" de Munch (1893), en version nettement plus flashy toutefois.


On sait qu’après des décennies de fermeture politique et culturelle, les peintres chinois se sont pris en pleine poire et d’un bloc tout ce que l’Occident a pu enfanter en termes d’art contemporain au cours du siècle passé. La rencontre a suscité un formidable engouement et une réappropriation totale des patrimoines expressionniste, surréaliste, pop art et j’en passe. De très intéressants artistes se sont révélés à cette occasion, notamment mis à l’honneur cette année avec l’exposition "China Gold" du musée Maillol.


Bon, là, avec le "Cri" version "Equal love", faut pas se leurrer, on navigue plutôt du côté du grand n’importe quoi. Ceci dit la pochette colle assez bien avec la musique du groupe : gesticulante, bécasse, racoleuse… A l’instar de leurs collègues des Beaux-Arts, les New Pants ont tout dû ingurgiter en deux ans, depuis les Ramones jusqu’aux Rapture en passant par la New Wave : le résultat vaguement disco-punk n’est pas encore à la hauteur. Mais patience, ce n’est qu’une affaire de temps.

En bonus, quelques liens, pour ceux qui sont du genre à reprendre trois fois de la bûche :
Rod Stewart : 'The Killing of georgie'
Joni Mitchell : "The Magdalene laundries" 
Mr Oizo : Pourriture 7
New Pants : You are my superstars  (avec des Gabba gabba Hey à la fin !)